primero dios creó el firmamento
en el que me perdí también, primero
después dios decretó el diluvio
en el que te perdí también, después
ahora nadie nos busca
nos desconoce el mundo
al que dios nos trajo
pero es posible que nos alberguen
ciertas aves, ciertos frutales
los océanos el silencio
es posible que nos habite
aquello que nace en lo fértil
en el amparo de lo que no fue creado
a la menor peste
al retoño mas pequeño
a la ceguera repentina
al atardecer despojado
a este átomo dedicado
a la influencia del universo manta pasado
al color de sus ojos en mí mezclados,
paleta cálida, discutida en su materia
sí, al calor de sus palabras
a la menor peste
que deja en mí, reposo
fiebre sola
a la menor peste
que este cuerpo indefenso
dejó al olvido de la buena salud
que hemos vivido
al remanso entonces
brebaje que alivia
sin entender
lo que digo
es un lazo arrojado al aire
que el destinado recibe sin querer primero
y luego busca siempre meterse en ese atrape,
quedando casi fuera de su cuerpo
como un caballo desbocado
como un enloquecido boceto de marañas,
como un pequeño en un hechizo de magia buena
es un engaño a los sentidos
es la madre del corazón
la huella impresa por lo que dure
el tacto depositado suave sobre la piel eléctrica
la combustión prematura que nace de la unión sobre los nacidos
es lo que no lleva nombre
es la virtud de un idioma en común
de una lengua sobre otra
y nos llama
a ponerlo todo en jaque
a desvalijar la vasta prolijidad de la vida
a liberar las especies que en nuestra granja se aburrían de sol a sol
a arriesgarlo todo sin saber que todo es todo
a dar fe cuando te toca
lo huérfano y su pecho abierto es el amor
cuando la naturaleza ordene sé que seré:
un animal que desconoce a sus dueños
una fiera con un peine enredado en su pelaje
seré patas y velocidad
se que seré
Algo salvaje
Algo sucia
Algo intuitiva
Algo cariñosa
Algo domada
cuando la naturaleza ordene
pasaré por nuestro recuerdo como una luz
mis garras abrirán nuestro aliento
y seguro me pose ya bestial mujer y bicho
sensual y agitada
camuflando mi cansancio sobre un charco de pasado
sonriendo pero triste
como las veces que a otros veíamos así
y eran emociones vecinas
cuando todo termine sé que habrá un tiempo que no sabré bailar
buscaré mis cosas en tu jardín cuando duermas,
a tu lado el enojo despierto me vigilará
pero cómplice en su gruñido silencioso,
me dejará tomar cada palabra en la ropa tirada sobre la tierra
haré pis en los canteros
me rascaré una y otra vez contra las raíces de tus siete árboles
voy a mentirle al patio
voy a inventarle al patio
voy a reprochar dentro de mi sien, de mi patio
miles de veces, haberme entregado a los fantasmas
arrastraré todo eso
y en la calle notaré
que me falto yo
que dios me van a asignar?
deliberan, barbudos y escolásticos,
en la sala de maestros,
y pienso que no quieren tomar mi caso
sonrio nerviosa y le apreto el brazo a los astros
tenemos un dios aparte
pero si es furiosa la fe que llevo bajo mi gorra
vamos! que me elijan un todo todopoderoso,
que estoy tan cansada
tengo frío en el parque ahora, y una voz que temblorosa me cuenta que siente un miedo malcriado hacia las pelusas de los plátanos, de los sonidos que el agua no dice, me cuenta que despacito no tiene equilibrio y que no conoce el hambre pero muere en cada antojo
conversamos en ese rayo un largo rato
bebemos vino de una botella bendecida
(Jacarandá es testigo)
criticamos la falsa empatía
y ponemos milagro en el abismo
sobre el que mi Dios aparte y yo,
caeremos en un abrazo minutos más tarde
Mi
Dios
Aparte
te vi hacer esta caja de pesca
le parece bonito amordazar a la naturaleza
para que de esta represa
sigan naciendo mis atrevidas infancias,
con sus manos de miel y barro?
creciendo como quieren
en desparpajo y a contrapelo
o sin cascara y al sol?
Interpelando cada agujero orificio y vacío
que en el camino exista?
meten la cabeza y con la lengua lamen
en esa oscuridad, lo que sea
no es fe ciega
es la razón pasos atrás,
cansada, montando guardia
para no sentirse demás en todo esto
le parece bonito amordazar a la naturaleza
para que de esta represa
sigan naciendo mis atrevidas infancias,
con sus manos de miel y barro?
con la estatura suficiente
para pasar por debajo de las ideas
o saltar las trampas
que los animales dibujados, evitaron
rupestres y bendecidos de futuro
sin saberse ni perpetuados
ni protegidos
ni de dios abajo?
Tironean
Rompen
Babean
Amasan
Roban
Pero no amenazan
Todo lo aman
tres vueltas de una vieja raíz llevo de cinturón
para que estos lienzos
crudos y rebeldes
no me dejen desnuda
en la represa
y con tanto
pequeño
suelto
es hora de sahumar tu casa
que me saques de una buena vez de allí
no es la muerte de nadie
es dejar de estar presente
donde las agujas no nos recorren
mi composición maldita de fragmentación
me instala en los refugios con peso muerto
con una alegría fuera de órbita
y se me debe echar sabiendo que aún hay cariño suficiente
para acariciar siete lomos de bestias dormidas en la vereda catorce veces,
es decir, de sol a sol
es hora de sahumar tu casa
como un sacerdote bueno como una hermana santa
de pedir a los espíritus que me acompañen
por el pasillo largo hasta mi calle
que mi cuerpo ya está afuera!
es hora de sahumar tu casa
necesito también mi entero aquí
necesito verme la punta de mis dedos,
moverme por la hostilidad del mundo
con la mayor parte de mi contorno
poder bailar una música que suene en el pecho
en todo caso, llevaré la bandera
que arrastra su mitad mojada
hasta un dique viejo,
y ahí entonces, toda mía ya,
corte o sane mis partes
es hora de sahumar tu casa
y en el temblor de esta noche es urgente
la gente no enloquece porque sí
por capricho de aforar desarraigos
ni por reparto de los astros
no se enloquece porque sí
se narra por mandato en todos los idiomas
lo que está a punto de perderse para siempre
y en ese afán todos saben
cómo viste la cordura
Troya ardió pero siempre es presente
y a mi Comisura triste la quiero en pasado
(algo no puede ser un sitio pero comisura es un lugar)
la gente no enloquece porque si
atina a perpetuarse en grandes cosas
y las grandes cosas son bien pequeñas,
como esto que tengo acá,
y por pequeñas, indefensas
frente al bestial deseo
de perpetuarse
es que se puede oír
como llora un capullo
no tuve un cuchillo en la mano
apretado el mango demasiado pequeño,
cortando parte de mi robusta carne
de la palma bien alimentada
hallé los nervios reunidos a la ira
y ahí nomás los maté a los dos
como una niña de mucha plaza
duermo ahora sobre algunos pedazos de inocencia
que aún no fueron arrancados
no tuve un cuchillo en la mano
apretado el mango
pero parece que sí lo hice
el miedo está parado en la puerta
con mi mochila, mi sube, mis llaves también tiene en su anular
y hace círculos con ellas
mira mi cadera acobardada y dice algo grosero
es viejo y lo sabe
si lo miro fijo muere
es una acción con categoría de juego
una brujería devenida en herramienta de diván
rezago también de la infancia húmeda
pero solo tiene un turno
la obligación se hace presente
y le da paso al pánico, que caballero me toma del brazo
y me invita a una muerte de ficción
con tragos amargos
gestos desenfrenados y un amor en el fondo
que hace ademanes, que espera hace rato salvarse
un secuestro bien hecho
el ser literal es esta bestia
pesa exactamente lo que se sabeera ya prácticamente un ocaso
de bordes definidos,
de rostro verdugo,
de exceso de fuerza y ausencia de piedad
así como quien no quiere la cosa
pero la cosa llega
y ahora yo cosa
y eso, alma
así como las bombas arrojadas
desde la peor parte de la noche
a territorios vírgenes de odio
a suelos amables de raíz
a charcos donde se reflejan futuros e infancias
y a veces, nuestros ojos
así como quien no quiere la cosa
pero la cosa llega
y ahora yo cosa
y eso, alma
este explosivo en mi pecho
que late en la justa medida
en una guerra imposible,
en la ceguera bélica
de lo romántico,
joven para expediciones
se alza inocente
y un ejército de daños
le señala la edad, suficiente bandera
así como quien le teme a la paz,
Dios me mandó a Siria
esa enemiga necesaria que llena de odio
la mueve del sofá, le busca roña
quiere matarla con utilería pesada
y en el enfrentamiento vuelan esas plumas
que no volverán a caer jamás
abre el amor todo su cotillón
maravilla épica asombro de abanico
una coreografía de malas punterías
en la trinchera, el sexo espera gobernarlo todo
en siete minutos rey del éxtasis
muere a cada granada
esa enemiga necesaria que llena de rencor
se come sus propios codos
la domestica pecho arriba
la lucha es devastadora para no volver a conquistar nada
para que aparezcan los reflejos
una taza de vino
un dedal
sus enaguas
las palabras escupidas por los golpes
los pensamientos dormidos en el nocaut
la mano tibia
los labios
no hay enemigo tal
hay lucha desaforada
necesidad de cansancio animal
hay licor derramado
hay un ocaso y en él,
ellas cesando el fuego
desgarro las vestiduras que aforan mi alma
y no me quejo porque se oye
desaforarse en el corazón:
latir hacia un lado fuertemente // con posibilidad de refractar el sentir compasivo
las arterias en la escena
protagonizando el verdadero guión
aquí y ahora
derraman gestos sobre gratitudes y desvelos
abatares y desgracias
zapateos y súplicas
una comedia desmedida
como llorar por cosquillas
hasta que el telón nos haga dormir
una obra escrita para un público escondido
que mira de reojo, acostumbrado al terror
(estoy en la fila siete al centro)
el veneno es de mentira
la utilería del beso y la vida encandilada
ese fresnel
que hace creer en todo
aforo entonces
hasta que se me pase
nombrar la batalla
para siempre recordar esa trinchera
su aroma
su diagonal de agua
sus raíces en mi comisura
duele
no se nota
pero cuanto le duele
arma un archivo
desenreda cables
mientras le duele
por sus antebrazos largos vuelca la yerba
y se toma las rodillas sin flexionar las piernas
fuga el daño hacia adentro
se nombra en invenciones
y se viste Beatríz, Susana, Estela
ejemplos de su angustia, de su enagua
que como un camaleón
cambia una incomodidad por otra
duele
no se nota
pero cuanto le duele
se romperá en una de sus tangentes
porcelanas europeas
adoptada en lenguaje de señas
es mas fácil quererla
no hay más remedio
que contarlo
detrás de estos ojos tengo otros ojos
paredes hacia adentro
repuestos
estos que ves entonces son
mis antepasados ojos
que fuera de foco te tienen
en garras lagrimales
no te reflejes en ellos
no te sumerjas en plata
no sueñes en mis retinas
no me dejes con la certeza
con la primera vista
la idea de ojos cerrados dentro mío
es un escalofrío
agua fría recorriendo
sola
lavando nuestra imagen
recuerdo limpio
tipee con paciencia:
no busca una madre
sus antecedentes ya la acunan
está desprovista de infancia
es una cáscara seca y tirante
que el cariño agrieta
y un río derrama en sangre
brillante roja enamorada
torpe artista
tipee con paciencia:
no busca una madre
el puño con el sudor meten por la garganta la genética
y al quitarlo, vacío y nostálgico,
llena de ademanes su cuerpo
cercanos a la locura,
otro idioma, no importa
tipee con paciencia:
no busca una madre
alguien la hizo, en una tarde de 1982,
su propia madre, con ingredientes y manifestaciones
con asistencia astrológica y letargos de filosos dientes
una buena cachetada de campo, con el trigo marcado en la piel
un ambo azulado y botas para barro
se alza en brazos
se muerde los labios
conquista y desgarra
amamantar a toda su defensa, señor juez,
ha de ser un acto de valentía y coraje
ser el propio ejército, la madre
el carbón y los aromas
tipee
se ignora todo
lo que puede
para criarse
si te descuidás un rato,
me ha pasado,
pueden asaltarte y robarte todo,
un pequeño favor
un ave que en vuelo velóz
pica esa semilla que tanto cuidás,
como si no quisieras nunca sembrarla
como si lo fecundo
fuera un mesías moro,
que te mira
a ver que hacés
con todo eso
cuidado
serías capaz de robarme todo?
despertar en el despojo afanado
que deja el aroma, sudor vivido?
serías capaz de robarme todo?
los anillos el frío la falta
los entresueños?
por favor te lo pido
te lo cambio por lo prohibido
que tiene escamas
espacios vacíos
y una fuente
constante
delincuente,
apacible en su deseo
es legítimo el cariño que siento
por cosas que no laten y fecundan?
pregunté primero por un puente de violín
que reposa suelto en la cocina
cuál es el origen del maíz que explota aquí,
en mi tórax, cuando huelo el pasto húmedo?
pregunté después, porque lo que no se sabe,
siempre viene de a dos
creo que podríamos entonces, regar el pasto,
olerlo junto con algo de tierra en nuestras bocas
y luego dejar que el maíz se haga en mi pecho
terminaríamos sobre una sábana
sobre el suelo mullido de lo que antes reímos
antes que oliéramos el pasto
antes que tu secreto
antes que nuestras madres
antes
mas tarde descostillaríamos una película
en el horizonte dramático sobre un sofá
sin subtítulos adivinando la trama
y todo sería casero
todo orgánico te ofrezco
en el origen
de mi incertidumbre
