Extranjera en ciertos paises, en ciertas panaderias, en ciertas esquinas /
si fuera noruega tendría otro idioma supongo,
los omóplatos nevados y las venas marcadas de doble mano con abismos /
tendria una pena escandinava, una pena baja de bosques altos
en lugar de este arrastre que es un tren de piezas de madera
que un sastre me invita a tragar en las noches /
es cultural de mi nación reirme de las propias caidas,
despegar en la ciudad natal a la mañana sin destino rezando tener peso para bajar /
en Noruega seria, tal vez, diferente.
Por la cuestion de los omoplatos de la nieve que solo queda en los pinos y las rutas con asesinos en los costados.
llevo un coctel siempre conmigo, que se mueve en la espalda al caminar
y me habita en varias lenguas con tres silencios mal repartidos.
Repatriadas las silabas, escondo mi mentón en la solapa porque
me desparramo en la idea universal de fronteras deshechas
y no puedo seguir un hilo.
Ni aquí en mi nacion ni en mi extranjera generosidad de creer que ya soy de raiz.
En la Suiza de mi abuela Herminia hubiera arrastrado otro tren, imagino en francés, seria de metal de bordes filosos lleno de tabletas de chocolate. Asumo que el humo del carbón es mentolado y los alpes de ese lado son mudos. El sastre no existiría. extranjera, suelo estar en la frontera fumando, intentando divisar a las bestias antes que me peine en sus dentaduras.
mi condición de ilusion es ese detalle que la paranoia,
gimnasta (rusa) habilidosa, me guarda en una valija.
Es porteña esa accion de convertir una espera en sofoco?
En la Italia de mis otros abuelos estaria proyectando mi voz a todo lo que diera la locomotora de mi tren de arrastre, repartiendo la palabra de dios en cada pueblo. Y el sastre estaría sonriendo al lado de los alemanes.
No soy noruega ni mi pena es escandinava
pero la nieve sobre los omóplatos entonces?
Con qué limito?
