Se nos está rompiendo la "Bolsa"

ojo que se te va a romper, ojo que no aguanta tanto peso

pero yo quiero mas, quiero llevarme todo en esa bolsita

yo no quiero dejar nada acá

y la cargo y la cargo

mirá que se nos está rompiendo...

no importa, ya no recuerdo que hay en el fondo de la bolsa...

la bolsa se rompe cuando el peso es mayor al que está acostumbrada a resistir.

la bolsa se me rompió a la altura de la manija, cuando el peso la llevó hacia abajo, hacia abajo y antes de cortarme la piel se rompió.

la bolsa se rompe. pero luego con dinero comprás otra, y otra y otra... y el planeta entero se llena de bolsas, que se rompen.

imaginemos un día de mucho calor, caminando con los pies sin calzado sobre un suelo lleno de bolsas de plástico. lo mismo dá que estén rotas o sanas. se pegan en la piel, en el cuerpo

y ya da igual, un dolar un euro un peso un austral un metal de papel

cuando la bolsa se está por romper es peor que cuando está rota

miro como se rompe
como el peso pesa pesa pesa
y tira tira tira

y no hago nada

solo pienso en lo inevitable

pienso también en no poner mas peso

mejor caminar mas livianos

mejor escalar sin gran peso

mejor llegar con las manos vacías para poder tomar algo

o acariciar

Esa mañana, desperté iluminada por el reflejo del sol sobre mi cara, tal vez, pienso, sea por eso. O por el cantar de los pájaros, que no importa si anidan o no en la salida de mi calefón, cuando la música es tan hermosa... el calor tibio del sol y el sonido de los pájaros despertaron una sonrisa inesperada esa mañana rutinaria que no lo fué.

a quien corresponda: no esperes más mi risa de compromiso con tus palabras acostumbradas, no reclames con otro de tus chistes o de tus críticas que ría cómplice,
no voy a reirme mas de aquello que no me cause gracia, para complacer el vacío lleno de otro, que además no sabe sonreir-me

Así pasó el día que empezó con una sonrisa espontánea

vos... ¿de que te reís?

no me gusta hamacarme en la plaza luego de la lluvia cuando debajo se hace un charquito y no se porqué / (no me alcanzan nunca las papas cuando las hago al horno) /no me gusta clavar las uñas en la arena y arrastrar las manos / no me gusta el gusto del aluminio

Yo sé que esas cosas no me gustan

me gusta el silencio de la noche cuando todos duermen / me gusta almorzar con la espalda al sol cálido de la primavera / me gusta la risa de los niños / me gusta mi risa y la tuya / me gusta el agua y nadar / me gusta hamacarme en la plaza y ver cuando llego arriba / me gusta caminar en pies

Yo se que esas cosas me gustan

Tal vez la cuestión esté en disfrutar de aquello que no entra en ninguna de ambas listas,

de manera que realizaré una tercera o ampliaré las existentes... o uniré ambas

Paro docente dos

Es matemático que en unos días, los niños ya lo saben, vienen otros dos días de paro docente.
Ya saben sumar, restar, dividir, multiplicar... ordenar de mayor a menor y de menor a mayor... y si en lugar de números son valores? que viene primero, que sigue luego.

me cansé. estaba escribiendo y me quedé en blanco, como una hoja sin nada, como si no hubiera que escribir.

uno de mis jefes / parte uno

Tengo varios jefes,
pero a uno de ellos lo nombraron (creo que sus jefes) súper-héroe
y como le falta tela a su capa vuela muy mal,
sin equilibrio,
y cada tanto me lleva por delante,
me tira al suelo, con mi cuerpo rompo algo sin querer y debo pagarlo.





Por favor, pensar bien a quien se le reparten los poderes.

paro docente

Una niña, un niño, varios niños y niñas esperan con el lápiz en la mano y la mirada fija en los labios de la maestra, atentos, silenciosos, para escuchar la primera oración.

La escena parece detenida en ese instante anterior a la emisión de la primer palabra. Alguna paloma vuela en el patio, pero nada se oye. Por eso parece una pausa. Una estampa, una foto de ese momento en el que los niños esperan que las palabras no sean complejas, que sean claras, lindas, que formen una cálida oración, que se nombre el punto y aparte si es necesario y que la "H" se marque con una respiración profunda o con un cómplice gesto.

En esa imagen se detuvo el tiempo, en los ojos espectantes e inquietos de los alumnos.

Acción, y por fin la maestra dice:

Señores padres el día miercoles 17 y jueves 18 de septiembre los docentes se adhieren al paro por lo tanto no habrá clases...

Cierran sus cuadernos.

Cierran las puertas de la escuela que no tiene docentes porque deben dejar de enseñar para poder continuar enseñando luego, para que los niños tal vez puedan escribir otra oración... con palabras lindas, simples, con o sin errores de ortografía.

Los alumnos entonces deciden hacer un picnic en la plaza porque pasarán días sin escuela. Sonríen, pero no festejan, solo ocupan el espacio vacío con algo que los divierta y los invite a jugar un rato. Una pausa para seguir aprendiendo.

Los docentes dejan el aula tristes y vuelven porque enseñar es lo que saben y quieren el reconocimiento que se merecen.

La experiencia de la canaleta

Una vez estuve un largo rato haciendo un enorme esfuerzo por salir de una canaleta en el mar. Pasada la primer rompiente (o la segunda, no recuerdo)

Braseaba, pateaba, ondulaba mi cuerpo. Y nada.

No podía pasarla, no podía volver a la costa, no podía.

Y me cansaba, me fatigaba.

Entonces paraba, flotando hacia arriba (la plancha) tomaba aire y volvía.

Volvía y el mar me sacaba un poquito y me devolvía otro tanto.

No avanzaba, tampoco retrocedía, nada.

Casi me hubiera dejado llenar de agua.

Pero de pronto pude ver una hojita que flotaba y como en diagonal salía directo a la costa...

Me sentí una hojita y con un poco de mi ayuda fui en direccion diagonal a la orilla.

Y salí.

Me senté en la arena y aún siento el sonido de mi respiración sobre el agua.

Frutillita

Tentador día de sol, frutillas grandes y frescas (frescas por el día)
En un parque maravilloso lleno de verde y poca caca de perro.
Frutillas grandes y coloradas, tan irreales como las tarjetas de crédito.
Me intoxiqué.
No resistí la tentación de comer las frutillas y me intoxiqué.
Al sol, me llevé a la boca, primero una frutilla, y luego otra y otra y otra… obviamente además de llevarlas a la boca las tragaba, si no, se hubieran acumulado una tras otra en mi cavidad bucal. Quizás de esa manera no me intoxicaba, pues las habría escupido al pasto al quedarme sin aire.

Fiebre, dolor de cabeza, diarrea. Diarrea, dolor de cabeza, fiebre. Fiebre, diarrea, dolor de cabeza… En la cama mi cuarto daba vueltas y mi cuerpo estaba centrifugado a las sábanas. El baño parecía ya mi lugar favorito. Mis alimentos perdían tiempo en la heladera. En el pasaje de mi casa, nadie más sabía que allí dentro estaba yo, intoxicada.

Cuando él se enteró de mi estado de salud se fastidió, y con la voz entrecortada le dije:
Bueno, vos te intoxicás con la Visa y la American, yo lo hago con una frutilla envenenada.
Sí, como la manzana de Blancanieves, pero con mucha menos producción, hoy se puede causar el mismo efecto.

La frutilla es una fruta rastrera y como se arrastra se ensucia… Y no nos gusta la suciedad!!! Por eso le ponemos tanto insecticida, veneno para los "comefrutillas", matabicho bolita venenosos, RexonaPlus, y cuanto cosa en aerosol encontremos.
Al mismo tiempo, la fruta es rociada con productos que las ayudan a crecer como una Barbie y aparentar ser más bellas que de costumbre. Entonces la costumbre es otra:

Hoy una frutilla me atrae cuando la veo brillar desde la esquina, tan luminosa como un planeta.

Y así no resistí la tentación de comerla, como Adán Y Eva, pero en este caso he pasado desapercibida y para suerte de todos, la maldición ha sido exclusiva

Entonces comenzaron las idas y venidas del hospital y una médica anesteciada (o intoxicada)a domicilio que me recetó antibióticos para la tos, antibióticos para el intestino grueso y me indicó un análisis para detectar la fiebre reumática.
La fruta fermentó y yo escarmenté.
Nunca más me comeré una uva en la verdulería mientras espero el pedido.

Entendí que el mundo evoluciona tanto que dentro de poco comeremos las frutas de los bazares: aperentes de brillo y tamaño.
Comeremos una naturaleza muerta al óleo porque eso será lo que nos apetezca...
Y ese día estaremos caminando sobre campos de cesped sintético
sembrando canutillos.

O.k, me equivoqué

El amor todo lo puede, el amor

El otro día llegué a decirle: "el amor es como una planta, si no la regás... se muere".

Sí, eso le dije.

Arrojé la frase en el contexto de una suceción interminable de reclamos y se produjo un gran silencio. No, no es para reirse.

Ninguno de los dos nos reimos, y esto tal vez sea una señal. No digo un aviso de la llegada de extraterrestres, sino una señal de que algo está cambiando.

Esas palabras que para mí suenan como chupar un limón e intentar reír al mismo tiempo, las estaba emitiendo sin poder frenar.

Por supuesto, luego de ".... se muere" él continuó hablando, pero yo me había quedado en la planta y la regadera, ni siquiera en la lluvia.

Pensé en lo dificil que es echarse agua el uno al otro sin terminar ahogados.

Después me critiqué, de arriba a abajo, hasta mi voz había quedado resonando en el espacio igualita a la de Bucay.

Creo que la discución terminó cuando me encontré cansada, hablando nuevamente y viendo que sus ojos se cerraban.

Ya en la cama, reflexionaba acerca del amor. Me preguntaba si existe una planta que no se cuide y viva igual... y luego me pregunté para que tener una planta si no la quiero cuidar. Después afirmé la frase que había dicho, sin imaginarme en un programa de televisión. Luego ya montando el caparazón de un caracol pensaba en las abundantes lluvias. Mas tarde me operaban sobre una mesa de ping pong y me quitaban todas las raíces que no me dejaban despegar... bueno, creo que ya me había dormido.

Muzza Inspiradora a la Piedra

Hoy vino la Musa Inspiradora y en lugar de tomar su jugo, la invité a tomar el té. Aceptó porque noera en saquito y sin responder escuchó todas mis preguntas.
¿Porqué venís cuando menos te espero, cuando no tengo sed y no pienso en beber nada?
¿Que campana toco cuando creo necesitarte?
¿Cómo aprendo a esperarte sin ansiedad, sin llenar el espacio en blanco con el primer adorno queencuentre?
¿Cómo puedo, frente a tu ausencia, dejar de buscar en el fondo de mi jardín seco, las semillas que quiero ver crecer?
¿Porqué venís cuando estoy con gente?
¿Te parece bonito que me coma las uñas o se me queme el arróz por estar detrás de la puerta?
¿Para qué me soplás en el colectivo lleno de personas de mal humor?
Ella terminó su té y se fué.
Siempre su presencia es breve. Nunca dura más que la cuarta parte de una sesión de análisis, y esta vez ha resultado Lacaniana...
Musa se fué y dejó su taza en la mesa.
A los pocos minutos llegó él, y me preguntó con quien había estado, quien había compartido un té conmigo (mi cerebro le agrégó: quien carajos se animó a compartir un te con vos)
Como noté un dejo de celos en su pregunta, le dije:
Si me preguntas con quien tomé el té
responderé que no lo sé
para que aún más celos te dé
El me dijo: ok, otra vez armaste la escena de las dos tazas de te sobre la mesa... por lo menos esta vez no se embriagaron.

No importa, se me ocurrió un relato nuevo

Mamá!! No quiero ser un ñoqui

Mamá, tengo miedo de ser un prolijo sachet de leche

acomodado en mi forma, con todo mi contenido en los pies

pasarme siete horas del día con el termo en la oficina

y ver a la gente enfocada en la mira y decir:

[porque las personas me molestan, me hacen preguntas, me quieren tocar, me quieren robar, me desordenas las medialunas, me interrumpen mi charla con mi compañero, me bajan la radio. Porque la gente no hace la cola, me miran el culo, no doblan a la derecha cuando les digo y no van para atrás. Porque son todos unos personajes que pretenden que el Estado les brinde la vida servida en bandeja, como mi desayuno con mantelito bordado, y eso no es posible. Porque todos dicen que mi mostrador es de todos y es mío!!! Cada día de los productivos días, donde el sol sale iluminando los campos y alimentando la vida, yo toco la madera de mi mostrador y la luz del tubo de la oficina hace notar mis jóvenes arrugas...]

Mamá, tengo miedo de ser un ñoqui

tengo miedo de municipalizar mi vida

de cumplir con lo mínimo que cada vez es menos

de ser funcional a un sistema que no funciona

de llegar a casa siempre al mismo horario y con el mismo regalito

Que bonito, que lindo, querés un mate?

Y al día siguiente, otra vez a la misma hora

sentarme y amoldar mi figura a un sachet de leche

un envase que atiende al público, al vecino, al ciudadano

que le responde entre líquidas informaciones

y que si razona demasiado, la capacidad del sachet no resiste y explota

Explota y ensucia a todos, los salpica

y sucede que la extensa cola que hicieron para el trámite no les sirve para nada, y deben volver a sus casasa cambiarse...

y todo por mi duda de municipalizar respuestas

Para que pensar si tengo las respuestas en una grilla?

Mamá, tengo miedo, nada más

porque encima, tengo poco puntaje!