Como un bicho
el amor aguarda,
escondido en la maleza
(poca madre para mi gusto)
que crece y delata tiempo
He perdido la cuenta
de sus patas, porque vuela
humo de lo que quema
Con el hambre,
sale camuflado
de un flaco cualquiera
Suficiente espacio
para toda la cosecha
se llena y duerme siestas
El Hurón de Ramos
que sale, da miedo
perfora el aire, caza
y vuelve a los caños
Es una astillita
metida entre recuerdos,
hormigón armado
en sustantivo
aguja de tejer
en escarpines
que para no ser
cursi, es un bicho
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