serías capaz de robarme todo?
despertar en el despojo afanado
que deja el aroma, sudor vivido?
serías capaz de robarme todo?
los anillos el frío la falta
los entresueños?
por favor te lo pido
te lo cambio por lo prohibido
que tiene escamas
espacios vacíos
y una fuente
constante
delincuente,
apacible en su deseo
es legítimo el cariño que siento
por cosas que no laten y fecundan?
pregunté primero por un puente de violín
que reposa suelto en la cocina
cuál es el origen del maíz que explota aquí,
en mi tórax, cuando huelo el pasto húmedo?
pregunté después, porque lo que no se sabe,
siempre viene de a dos
creo que podríamos entonces, regar el pasto,
olerlo junto con algo de tierra en nuestras bocas
y luego dejar que el maíz se haga en mi pecho
terminaríamos sobre una sábana
sobre el suelo mullido de lo que antes reímos
antes que oliéramos el pasto
antes que tu secreto
antes que nuestras madres
antes
mas tarde descostillaríamos una película
en el horizonte dramático sobre un sofá
sin subtítulos adivinando la trama
y todo sería casero
todo orgánico te ofrezco
en el origen
de mi incertidumbre
Extranjera en ciertos paises, en ciertas panaderias, en ciertas esquinas /
si fuera noruega tendría otro idioma supongo,
los omóplatos nevados y las venas marcadas de doble mano con abismos /
tendria una pena escandinava, una pena baja de bosques altos
en lugar de este arrastre que es un tren de piezas de madera
que un sastre me invita a tragar en las noches /
es cultural de mi nación reirme de las propias caidas,
despegar en la ciudad natal a la mañana sin destino rezando tener peso para bajar /
en Noruega seria, tal vez, diferente.
Por la cuestion de los omoplatos de la nieve que solo queda en los pinos y las rutas con asesinos en los costados.
llevo un coctel siempre conmigo, que se mueve en la espalda al caminar
y me habita en varias lenguas con tres silencios mal repartidos.
Repatriadas las silabas, escondo mi mentón en la solapa porque
me desparramo en la idea universal de fronteras deshechas
y no puedo seguir un hilo.
Ni aquí en mi nacion ni en mi extranjera generosidad de creer que ya soy de raiz.
En la Suiza de mi abuela Herminia hubiera arrastrado otro tren, imagino en francés, seria de metal de bordes filosos lleno de tabletas de chocolate. Asumo que el humo del carbón es mentolado y los alpes de ese lado son mudos. El sastre no existiría. extranjera, suelo estar en la frontera fumando, intentando divisar a las bestias antes que me peine en sus dentaduras.
mi condición de ilusion es ese detalle que la paranoia,
gimnasta (rusa) habilidosa, me guarda en una valija.
Es porteña esa accion de convertir una espera en sofoco?
En la Italia de mis otros abuelos estaria proyectando mi voz a todo lo que diera la locomotora de mi tren de arrastre, repartiendo la palabra de dios en cada pueblo. Y el sastre estaría sonriendo al lado de los alemanes.
No soy noruega ni mi pena es escandinava
pero la nieve sobre los omóplatos entonces?
Con qué limito?
la máquina de humo
el eclipse terminará
con la ceguera que encandilarse provoca
apertura de telón:
una mujer busca sus manos
con la derecha acaricia su mejilla
llora apenas, intenciona triste
la luz denuncia al horizonte
una calle azul se dispone en la escena
nada hay que entender
la mujer se inclina hacia adelante
sus manos toman su cabeza y se entrelazan en la nuca
la acción está callando al texto
así que derrama el silencio desde sus hombros,
ahora encogidos
traga aire y tiempo
traga al público y a la luna en su soporte
y apagón
otra vez te parece una pavada respirar
me decís que nuestro sistema lleva un diseño delicado
para suceder desde el primer envión
que no hay que temer
que las apneas son carne crecida o mal gusto
la noche la electricidad de la piel y el fuego
apenas en la luz del día agazapado
el grito agarrado de las amígdalas
que allí dormido es amiga grande
amiga grande
escuchame por favor
amiga grande de mi voz
en tu silencio me dejo caer, un descanso
que escribiría en otro paisaje
que tipo de tertulia sería en un llano
que densidad de tinta tendría en otra población
