fui un blanco

me levanté y me pasé un poco el trapo
para ver el tamaño de la herida,
el cuenco en mi carne se había llenado
y seca la sangre no dejaba ver el fondo

la clavícula había trabajado duro
para sostenerme en una obra
mujer fuerte en percha
y si el marco tuviera una tela
con las pestañas le haría tajos
cortina de flecos de puerta al campo

recién me habían pegado el tiro
en una esquina de la paternal
y en un esfuerzo de fiebre caliente
palmeando recuerdos,
despejé a los gitanos
que me cantaban el envido
en tono de muerte
y sin ver hasta donde mi vida,
me pedían un ritmo,

así que lento mi corazón
desplegué un fondo de mar
y me puse a bailar


pasó aquel día
de golpe y metal
me quedé tan quieta
que no pudieron errar


a mi mente fiaca que no sabe esperar

el cráneo para otra cosa

ayer pensaba en una pena escandinava,
no sé bien porqué raíz,
y esta mañana ya le doy rienda suelta
a mis preparativos para la china con amor
mi costumbre de ponerle países a las ganas
como nombres a los hijos o lluvias a la tierra
me deja lejos a veces de lo propio cercano
me llenan de aire los puertos sin despedida
estados partidos y recién llegados distraídos

para ser una viajera completa
aún me faltan grados y
dormir un océano entero

Sensual Y Harto

le preguntó hasta donde la quería,
montada en un gesto
enroscándose un rulo
semi de todo el total de la belleza
empedernida en el fastidio
sensual y harto

y al final hicieron el amor
en el camino
por las dudas
sobre todo
lo prometido

hasta sudar el tiempo

la camada

somos camadas en el tiempo

enroques de emociones

nudos de luces en el aire

(la velocidad es una madre apurada,

que de la mano exige a los pequeños pies,

creando un andar entre el trote y el arrastre

todo sea por algo)

el 56 esta mañana lleva el mismo color, pero es la primera vez que subo así

con los ojos como vidrios y aunque me bajo "una después", refiero "hasta El Congreso, por favor"

somos camadas en el tiempo

géneros latiendo adentro de bolsillos

tarjetas y números intentan ordenar

un delivery de acciones

un paquete la supervivencia 

un vacío el salto

nace otra época de aquel tiempo pasado fue mejor cada tanto

se tira el diagnóstico de una mente perdida cada siete brillantes

se esfuerza la maestra y la materia,

prima con ganas, 

para que no sea esto,

tan remoto algún día

jornadas, momentos, instantes 

ratos y segundos posan sobre el presente,

y nos distraen con una selfie

(porque siempre estamos 

en pregunta y respuesta

en focos y planos

enteros o partidos)

en el sello que llevo 

y en los carteles,

y en el respaldo del otro pasajero

que se molesta con mis rodillas

en la borra que no entiendo

y en la manija de mi peso

en el brazo pegado,

y si se abre la camisa usted

también en su pecho,

en todos lados

tiene la fórmula el tiempo

por eso

toco el timbre justo en la plaza

ésta vez suena, el chofer escucha

miro atrás y desciendo

muñecas rotadas

la misma ráfaga que voltea mi cabeza

el hilo que frunce este rostro desparejo

entre lo que el sol encandila

la escasez de pestañas y los nervios

la espalda que cubre mi pecho

con este pedazo de tela 

que me anda chingando hace rato

la cadera, espera del baile,

al pié de un valle de pasos

en eje forzado a los diez y diez 

del suelo mis pies, veamos
no son y media todavía

no sé que tenía yo

cuando usted me vió

en mi vientre el vértigo

la verguenza y un par de lentejas

que germinadas dos niñas 

la luna y la luna

un centenar de aniversarios 

de cada vena encendida

entre festejos y despilfarros 

de sangre bendita en ironía

arremetiendo en cada subida 

bombea, Corazón y Tranquilo
los hombros unidos a lo constante 

no sé que tenía yo

cuando usted me vió

tuve las muñecas rotadas

y los ojos perdidos de verlas girar

flotando en el río

metida en una goma de camión

ví pasar Potenciales

y una serpiente camuflada en un camalote

equivalente en la matemática infancia,

a cientos de ellas pasando a cada rato

dios! y las que pasarían cuando dormía

y soñaba un mundo sin reptiles!

llevaba la flor en la oreja y un lápiz ahí mismo

el olor de los trajes sin estrenar de todos los hombres

la suavidad de las telas peinando mi piel

tenía la música entre las piernas mientras corría

y con las manos me empujaba en el viento
un examen en el aire sin apuntes,

hombre siempre empezó con hache

silencio

cuando usted me vió 

yo tenía todo

sobre la estepa

           sobre la estepa quisiera hablarte
                                   
                         despacio con la boca
                         modulando la tierra
                         estirando el pasto con los dientes

                        frunciendo moños en el aire
                        tomando el vino por las astas
                        para entibiar la frente

así secos de pasado
y con todo respeto
quisiera decirte
          si la sed nos deja
          la última cosa

soltaríamos el idioma
por la recompensa enorme
de no volver a entendernos
                   entre tu fastidio y mis santos


con el horizonte en tu cintura
y las raíces aquí metidas
                   un solo gesto el cuerpo    

tendidos sobre la estepa
                 

matemáticas del norte

son seis en el norte
y dos de ellos exploran,
con un poco de mis ojos,
entre montañas, la vida

son seis en el norte
y dos de ellos tienen
sus manos en mis bolsillos
en el frío de la noche

puedo hacer un montón de cosas
con los pies sobre este trópico
y mi frente helada sobre el polo
puedo resistir veranos religiosos
de siestas breves y peinados a la gomina
desatar nudos de piadosas mentiras
puedo contar historias de atrás para adelante
o coser
y coser
y coser
cerros con piel

tengo bordada
en el alma
una regadera:
mata de florcitas
apuntan el paisaje,
cae lo que se anima,
y ya soy grande
para viajar
sin boletos
hecha perfume

por si dos de los seis en el norte
necesitaran mi aroma
o por si otros dos
no pudieran encontrar su casa

luego hay dos que están tatuados
y uno es el mismo
sobre su piel de siempre,
riesgos de la naturaleza

tengo bordada
en el alma
una multitud
de expresiones calmas
pequeñas dosis de estrellas,
la luz en el llano,
y ya soy grande
para brillar
dormir y soñar
como si supiera

por si dos de los seis en el norte
necesitaran mi voz
o por si otros dos
no pudieran ver nada

luego hay dos
y de ellos,
uno
y
un montón
de queridos habitantes
de los pueblos
que ya son muchos
en el norte
entonces

el peso al hombro

Tuve unas estrellas al hombro en esos días,
tu aliento justo en mi próximo paso
y un gatillo que por las dudas,
se mantenía duro por oxidado
mojado en las lluvias
que a cada rato
nos inundaban los blancos.
Gotas disparos.
Dramas deshabitados.
Llanto evaporado.

Y seguíamos, con los disgustos enfrentados
aún fallando nuestros ojos el encuentro.
Tomamos algo de un recuerdo,
picamos algo antes de salir
para no morir de hambre en el camino.
Y una vez en ruta fina de una sola mano,
de animales veloces cruzados,
nos bendecimos en alto,
como las copas de los amigos.

Y en el fondo lo que pasó:
la borra de nuestro barro latido
se desliza salvando una noche tras otra
comprometiendo al velador
que monta guardia al lado de mi cama
Ni valiente
Ni cobarde.
Clik de Luz.

Y lo que no sucedió regresa
caprichosamente en mi marcha
como una señal divina primero
y sentándose sobre hielos después
Empedernido, lo que no fué,
suceso silencioso e inflado de posibles
(pochoclos de los títulos)
que no levantaron la mano
y así ganó por votación
el harto hallazgo
del peso de tu mano
sobre mi hombro
que yo creía
que eran estrellas

sobre humano
apoya la frente
contra el horizonte
y al gritar,
se come la tierra

azul inmenso

que ya no sea 

de color azul la mañana

con ese pedazo

de noche estirada

¡vaya con su fiaca 

a desperezarse 

en otro amanecer,

vaga nocturna!

que bastante me cuesta

separar la vida en días

para tener lo que resta

en meses y años,

la cuenta que nos hacemos

para protegernos del Disperso:

ese miedo de perderse en lo inmenso

y no prestar la atención merecida

a una mañana

como la de hoy

azul 

por ese pedazo

de noche niña

que le tironea del bolsillo al día

y se le guarda 

y allí se queda

dormida por hamacada

soñando los recuerdos

que tiñen los días

y por más que pida

que ya no sea

de que color

desarmes

voy por el desarme
de los espejos
por siete años más
de inconsciencia
para no saberte tanto,
de incontinencia verbal
para abandonar tu silencio
a la muerte de sus acciones

las raíces tienen el aparente desorden
que llevan nuestros nombres enredados
y la suavidad para soltar sin romper
aquello que intentamos ser
y elevarnos en estas copas
tan altos y perdidos

borrachos de lo que queda
en el fondo,
mejor parte
evaporado
suspiro
y terminálo
de una vez
el trago

voy por el desarme
de mi estructura atómica
por el clavado a la pileta,
aprendida de nadar
sofisticando la flotación,
para hacer más amenos
los instantes sobre la superficie,
para no depender de la distancia
del deber hacer pié

mi desarme nuclear
se desata
de a poco,
soy
un prometedor
desparramo
de mí