el milagro de los pájaros
no es el vuelo
dice el ladrón
que para enamorar
o eclipsar,
hay que disociar el tacto de la vista
hurgar entre la ropa
con la mirada sobre la nuca
encontrar sin pretensión
el corazón entre las estrellas,
y robarlo
martes, 25 de febrero de 2025
de cualquier modo, pasa rápido
el pavor humano es,
una vieja locomotora
soy un robusto maquinista
que hendido se abre sobre el paisaje
la mancha del kilómetro setenta y cinco
es una pena o una casita?
soy suficientemente fuerte,
mi terraplén,
para ambas respuestas
sudestada
bajar a cazar y atraparme
reconocerme antes del fuego,
el hambre de la soledad
pensé en describir al colibrí amargo
de mi poema aquel,
el del buche,
no pude,
pues solo quise pasarle la lengua
a favor de su pelaje
me agazapé, felina
y esperé
otro, alguien, sujeto de pluma, esboza:
su pecho al ras de la tierra
los codos y las piernas en flexión
muerta parece de miedo
porque respira,
no emite sonido,
ni el viento alcanza a mover su cabello
como si lo hubiera perdido recién TODO
como si se hubiera dedicado ENTERA
y ahora se dejara alcanzar
por la primera fiera
que la huela
como si la hubieran deseado estatua
inerte o fecunda
para muerta, está incómoda
el colibrí no está visible desde otros ángulos
y nadie quiere moverse,
la objetividad
sería un escándalo
hospital / maría magdalena
trastorno
levante la mano el síndrome
que persiste camuflado de síntoma
sobre la patología de base
que tire la primera piedra
de bronca a la nada
a ver que grito sale del fantasma
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