che ese texto
que adolecía en el baño
con las palabras sucias
y la garganta seca,
que confesaba en idiomas y en éxtasis
todo su relato
es el que está ahí sentado
con los ojos como dos didascalias con insomnio
con los brazos en vísperas de alguna metáfora
que lo abrace como la madre
con toda su lengua?
che ese texto
que tiraba de la soga y quemaba la lógica
dejando carne viva
las palmas de su narrativa
es ese que no tiene sentido
y deja caer una razón acuosa y lenta,
de cine, de cuadro por cuadro aletargado?
porque algo en la comisura de lo que no está diciendo
y ese aroma en su nuca
que evidencia, porque tal vez no importa,
porque algo en su inerte párrafo de fantasma y horizonte
de esa mueca niña
inocente que transpira
que es vapor
que intoxica
que lleva en sí la vida
y paquetes vacíos
y sustancias
y no sigas
porque algo
de ese texto
allá tirado
me está nombrando
y la voz se le parece
tanto
que no sigas
1 comentario:
Hermoso
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