eso que está ahí un poco arrojado es mío

che ese texto 

que adolecía en el baño

con las palabras sucias

y la garganta seca,

que confesaba en idiomas y en éxtasis

todo su relato

es el que está ahí sentado

con los ojos como dos didascalias con insomnio

con los brazos en vísperas de alguna metáfora

que lo abrace como la madre

con toda su lengua?

che ese texto 

que tiraba de la soga y quemaba la lógica

dejando carne viva 

las palmas de su narrativa

es ese que no tiene sentido 

y deja caer una razón acuosa y lenta, 

de cine, de cuadro por cuadro aletargado?

porque algo en la comisura de lo que no está diciendo

y ese aroma en su nuca

que evidencia, porque tal vez no importa,

porque algo en su inerte párrafo de fantasma y horizonte

de esa mueca niña 

inocente que transpira

que es vapor

que intoxica

que lleva en sí la vida

y paquetes vacíos 

y sustancias

y no sigas

porque algo 

de ese texto

allá tirado

me está nombrando

y la voz se le parece

tanto

que no sigas